Elle est debout sur mes paupières
Et ses cheveux sont dans les miens,
Elle a la forme de mes mains,
Elle a la couleur de mes yeux,
Elle s'engloutit dans mon ombre
Comme une pierre sur le ciel.

Elle a toujours les yeux ouverts
Et ne me laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine lumière
Font s'évaporer les soleils,
Me font rire, pleurer et rire,
Parler sans avoir rien à dire.

"L'amoureuse"

Paul Eluard

"Pourquoi vous ne voulez donc point vous soutenir Hyacinthe, dit ce beau Phoebus affligé, mourrez-vous si tôt, mes délices ? La fleur de votre jeunesse se fânera-t-elle si tôt ? Ah, cruelle blessure, fallait-il que tu fusses faite de ma main ! Hyacinthe mon coeur, qui avez été le sujet de mes plus chers plaisirs, vous êtes maintenant le sujet de mes plus amères douleurs et de mes plus cuisants regrets, parce que mon bras sera toujours accusé de votre meurtre. C'est moi qui vous ai blessé, c'est moi seul qui suis cause de votre mort, c'est par ma faute  que vous perdez la vie. Mais quelle faute toutefois ai-je commise ? Quel crime est-ce qui me rend coupable, si ce n'est crime d'avoir joué avec vous et crime de vous avoir aimé ? Ô plut aux dieux que je puisse donner ma vie pour la vôtre, ou qu'au moins il me fût permis de vous suivre au tombeau, afin que mon sort ne fût point séparé du vôtre. Mais les lois du destin me privent d'un tel bien. Toutefois je ne laisserai pas de vous avoir toujours avec moi, toujours votre nom sera en ma bouche, ma lyre ni mes vers ne chanteront jamais que vos louanges et, converti en une fleur nouvelle, vous porterez l'accent de mes plaintes et cris sur vos feuilles. On verra aussi un jour un grand guerrier changé en même fleurs que vous, avec mes regrets."

Ovide "Les métamorphoses" Livre X, fable V

Picture by Laurence Dutton

"Il y a un lien avec la possession d'un corps par un autre corps ; cette relation  de guerre n'existe pas entre femmes. Il y a cette scène dans Mulholland Drive, ce ravissement des corps, il y a une ouverture et non une prise, il y a un effet miroir, puis un effet loupe, il ne s'agit plus simplement de femmes mais de corps parfaits dont les tensions ne sont pas des tensions meurtrières. C'est tout de suite un rapport amoureux, ou plus encore, c'est une sexualité amoureuse, indéfinissable."

Nina Bouraoui

"Mes mauvaises pensées"

Clin d'oeil à CC...

Picture by Lost property

"Sara le prit dans ses bras : ils commencèrent à s'embrasser et, peu après, leurs âmes se fondaient et on aurait dit que le même sang coulait dans leurs veines, que leur respiration était commune, dans une sensation qui allait au-delà du simple physique. Autour d'eux peut-être une meute de loups affamés attendai-elle, mais ils se sentaient en sécurité et confiants : chacun avait l'autre et ils s'aimaient au-delà de l'imaginable, comme tous les amants s'aiment à un moment donné.

Cette nuit-là, comme d'autres nuits, elle l'aima profondément, au-delà de toute mesure, mais en même temps, elle vit aussi une chose étrange au fond du feu, là où brûlaient les vérités : rien n'est vrai, quand on obtient quelque chose on le tue, nous nous consumons comme le bois, violemment ou avec patience, et ces cendres froides sont finalement tout ce  qu'il reste. Elle l'aima et, en même temps, elle devina que cet amour serait sans issue.

Plus on vous aime, plus on peut en venir à vous mépriser.

"Je l'aime plus qu'il ne m'aime", se disait-elle. Et ça aussi, ça faisait mal.

"L'incendie du paradis" Antonio Alamo

Pas de comparaison avec Belle du Seigneur, certes, mais joli quand même.

Picture by 72monkeys

"Elle se précipita lorsque la sonnette retentit. Mais arrivée dans le vestibule, elle fit demi-tour. Avait-elle bien enlevé la poudre ? De retour au salon, elle resta devant la glace, s'y regarda sans s'y voir. Le sang battant à ses oreilles, elle se décida enfin, s'élança, faillit tomber, ouvrit la porte. Comment allez-vous ? lui demanda-t-elle avec le naturel d'un chanteur d'opéra faisant du parlé.

La respiration difficile, elle le précéda dans le salon. Un sourire immobile posé sur ses lèvres, elle lui indiqua un fauteuil, s'assit à sont tour, tendit le bas de sa robe, attendit. Pourquoi ne lui parlait-il pas ? Lui avait-elle déplu ? Il restait peut-être de la poudre. Elle passa sa main sur son nez, se sentit dépourvue de charme. Parler ? Sa voix serait enrouée, et s'éclaircir la gorge ferait un bruit affreux. Elle ne se doutait pas qu'il était en train d'adorer sa gaucherie et qu'il gardait le silence pour la faire durer.

Lèvres tremblantes, elle lui proposa une tasse de thé. Il accepta avec impassibilité. Guindée, les joues enflammées, elle versa du thé sur le guéridon, dans les soucoupes, et même dans les tasses, demanda pardon, tendit ensuite d'une main le petit pot à lait de de l'autre les rondelles de citron. Laine ou coton ? demanda-t-elle. Il eut un rire, et elle osa le regarder. Il eut un sourire, et elle lui tendit les mains. Il les prit, et il plia genou devant elle. Inspirée, elle plia le genou devant lui, et si noblement, qu'elle renversa la théière, les tasses, le pot à lait et toutes les rondelles de citron. Agenouillés, ils étaient ridicules, ils étaient fiers et beaux,k et vivre était sublime."

"Ö joie, toutes leurs joies, joie d'être seuls, joie aussi d'être avec d'autres, ô cette joie complice de se regarder devant les autres et de se savoir amants devant les autres qui ne savaient pas, joie de sortir ensemble, joie d'aller au cinéma et de se serrer la main dans l'obscurité, et de se regarder lorsque la lumière revenait, et puis ils retournaient chez elle pour s'aimer mieux, lui orgueilleux d'elle, et tous se retournaient quand il passaient, et les vieux souffraient de tant d'amour et de beauté. "

Albert Cohen - "Belle du seigneur"